Городок писателей. Моментальный снимок. Дом-музей Б.Л. Пастернака.

Ходил гулять. Всю ночь и день шел снег; температура на нуле. В воздухе — мгла, идешь, словно окруженный невидимым опаловым стеклом. Деревья и кусты в роскошном, как говорит бессмертная Коптяева, убранстве. Но под ногами скользко, гадко, и пока я обошел полянку, вышел к ж. д. линии и спустился к дому по адмиральскому шоссе, я выпустил столько проклятий, что ими вполне можно вымостить аллею классиков.
В доме тихо. С одной крыши, как вчера и позавчера, каплет на другую. Каштанка, мокрый от снега, спит у лестницы. Пахнет мокрым бельем. Бабушка скучает, как Чехов (судя по его письмам) у себя на даче, и ждет вас не дождется.

Из письма В.В. Иванова Т.В. Ивановой от 7 декабря 1949 года