Спешить мне некуда и идти все равно где. Вечером я сидел опять на обрыве и опять встречал поезда. Мимо проходили дачники со станции, отец нес на руках мальчика, и мальчик капризничал, мать переваливалась сзади… Шумел и переставал мелкий, теплый дождь. Солнце проглядывало и скрывалось, людям дождь был не страшен, иные поднимали зонтики, но больше все шли с непокрытыми головами, даже не стараясь встать под деревья, чтобы переждать…

Я помню, как ждал дождика в жаркие солнечные дни, но теперь вот уже четвертый, как небо закрыто тучами, и дождь все время моросит, и перестает, и похолодело, и потускнело кругом, и сразу забылось, что только пять дней назад мы прятались в тень и пили много воды.

Так вот скоро забывается все, что не остается в себе самом, - уже с очень большим трудом вспоминаю я клочки из жизни, которой жил прежде, - люди, считавшиеся друзьями, дела и заботы – все, все совсем другое, как будто я теперь в другом измерении или другом мире… и мне неинтересно знать, что будет со мной. Уже было слишком много, чтобы еще интересоваться будущим. Что ж останется? Только жизнь этого дня… радость от тепла и солнца, да и от дождя тоже. Разве у меня нет крыши, где можно переждать непогоду? И, кроме того, у меня ведь еще есть пальто, прекрасное пальто – его можно вывернуть наизнанку, и тогда оно не промокает.

Источник, Дом - музей Б.Л. Пастернака